Pero así es.

Pobre.
Pena.
Pobre pequeña.
Viviendo de sombras, viviendo de fantasmas.
Atormentada.
Engañada.
Pendiente siempre de mi próxima jugada,
jugada que cree yo también juego,
jugada que hace suya,
sin motivo alguno.
Pobre.
Pena.
Pobre pequeña.
Limitada por la vida,
limitada por la naturaleza,
por la madre injusta
que no le dio la belleza.
Rechazada.
Humillada.
Aparenta seguridad,
altanería infundada,
pero todo es mentira,
yo conozco la verdad de su mirada,
mira hacia arriba, ahí me encuentra,
inalcanzable muy a su pesar,
y eso le quema,
oh, cómo le quema,
entender que todo su mundo,
toda su historia,
sucede solamente en su cabeza.
No importa qué tanto intente
hacernos creer que ya no siente.
Pobre.
Siempre a la sombra de alguien más,
siempre opacada, nunca escuchada.
Duro, pero así es,
a cada cual lo que le toque,
después de tanta insistencia,
Aquí tienes, ¿ya ves?